Рыжеволосый мужчина в черном плаще сидел в темной комнате, возле наполовину зашторенного окна и печатал свою новую книгу.
В комнате было совсем темно, и мужчину было трудно разглядеть. Только бледновато-голубой свет от экрана отражался на его и без того бледном лице. Глаза его, казалось, не смотрели никуда- ни на монитор, ни в себя, ни на окружающий его мир. Они будто закрылись от всего вообще. Но мужчина продолжал быстро набирать текст.
«он шел, не замечая того, куда он идёт, ему просто надо было найти Дорогу к людям. Все его ноги были изрезаны колючками, руки были в земле. Мальчик уже не думал найти тропинку, как она неожиданно возникла перед ним»
Вампир, а именно этим существом и был этот мужчина, перечитал текст заново. Затем, не жалея своего труда, медленно стер весь набранный текст.
Потом достал сигарету и закурил. Никогда ещё он не чувствовал себя так паршиво.
Вот уже несколько дней он ходил из угла в угол, как раненный зверь, не зная, чем себя занять. Он купил себе бумагу и краски, чтобы рисовать, но рисунки никак не хотели появляться. Он печатал книгу, но она никак не удавалась. Стихи не складывались, погода была не прогулочная, спать не хотелось, даже книги, которые когда-то он называл друзьями, сейчас не имели для него никакой ценности.
Мужчина встал со стула и опять стал ходить из угла в угол. В десятый раз смахнул глупые слёзы, которые никогда не помогали, от них только становилось хуже. Потом сел на пол и сидел так до рассвета. А после снова было вечное одиночество и бессонница. И он никуда не мог деться от него – оно было повсюду, каждая вещь напоминала ему о том, что он одинок.
Цена бессмертия всегда вечное одиночество, как сказал Лестат однажды. И он был прав. Наверно, Рицке никогда не будет легче, чем сейчас..
И он даже не надеялся на лучшее…