Вы никогда не узнаете, как трудно ему бывает прятать осколки себе в душу, и еще больнее доставать наружу.

Вы никогда точно не поймете, когда именно он спит и спит ли вообще.

Вы никогда не узнаете, что он делал, в шесть часов вечера, когда сказал вам, что все нормально.

Вы всегда будете знать, что он думает о вас, но никогда не поймете, что он думает о себе.

Вы никогда не узнаете, что он поет по ночам.

Вы никогда не поймете наверняка, как он себя чувствует и что происходит.

Вы никогда не окажетесь с его душой так близко, чтобы видеть, как именно она светится.

Вы никогда не узнаете, как он может любить.

Вы никогда не узнаете, как он не может ненавидеть.

Вы никогда не узнаете, что хранится у него в сердце, и есть ли оно вообще.

Вы никогда не услышите, что же он делает, когда все кругом плачут.

Вы никогда не увидите, что он делает, запершись в своей комнате, пока все его знакомые страдают и обвиняют его в чем-то.

Вы никогда не узнаете, о чем он думает по утрам, когда наступает рассвет.

Вы никогда и ничего о нем не узнаете.

Потому что его не существует.

Но даже у несуществующих людей есть что-то, что сводит их с ума…